Mervin è a letto, circondato da sigilli anti transizione e riempito di tranquillanti; la sua stanza per quanto fornita di ogni comfort, sorvegliata da Herentas Zusa inizia a stragli stretta. Gli deve essere difficile mantenere una parvenza di equilibrio in una condizione così difficile; forse per questo si lascia sfuggire un sospiro spazientito nel tenere l'apparecchio accostato all'orecchio, come se capisse di aver avuto una pessima idea, una trovata che può soltanto acuire la sofferenza di Marlene, più che la propria. Vorrebbe scrollare la testa con vigore, si trattiene per timore di sfiorare il lato sinistro ma una fitta acuta incendia la carne, raggiunge persino le ossa, dando al suo sguardo una furia febbrile. <non è una buona cosa...> borbotta a mezza voce, rauco ed in tono ruvido. Marlene è a casa, sola, come sempre del resto. Lei che più di tutto rifiutava la solitudine, da quando questo incubo è iniziato, ci sta sguazzando dentro. E’ seduta sul divano, che in queste due ultime settimane è diventato anche il suo letto, il suo scrittoio, e a volte tavolino per mangiare, quando è talmente abbattuta da non riuscire ad alzarsi. Nell’appartamento regna l’oscurità e solo la luce azzurrina della televisione,illumina la figuretta accucciata della bijus. Ginocchia raccolte al petto, braccia a stringerle forte, mento appoggiato nell’incavo. Capelli sciolti e non pettinati a contornarle il viso pallido e smunto. Davanti a lei, sul tavolinetto da caffè, una scatola di pizza, con solo uno spicchio in meno, una bottiglia di gazzosa con un bicchiere di carta a lato. Indossa il pigiama, che è in sostanza, un paio di pinocchietto a quadrettoni verdi e rossi, tipo la trama di un kilt scozzese, e una maglia nera a maniche corte con uno scollo a barca che lascia scoperta una spalla a seconda di come si muove. Dimagrita tanto da sembrare affogare nei vestiti, della Marlene di qualche mese fa, sono rimaste solo le guanciotte, che in qualche modo, stanno resistendo al degrado fisico e mentale della gattina. Alla tv sta guardando una vecchia vhs, che domani porterà da un fotografo perché la passi su più dvd per ricordo. Un uomo, parecchio in là con l’età, e il suo violino. Si tratta del nonno della nostra gattina, in uno dei virtuosismi che l’hanno reso leggenda per anni, e di lei, cucciola di sei o sette anni che lo osserva rapita dal divano. Quando il cellulare squilla, ha la brillante idea di rispondere senza guardare il numero. La voce che raggiungerà il cherubino, per quanto bassa, è apparentemente tranquilla <pronto?> In lontananza sentirà qualcuno suonare magistralmente un pezzo di Paganini, la Campanella, e una vocina di bimba trillare [‘Un’altra volta nonno!’]...

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